Violette avait commencé l’année sur un orgasme. Honnêtement, y avait-il quoi que ce soit de mieux qu’un feu d’artifices des sens pour célébrer les prémices de cet an nouveau? Il était grand, brun, bien bâti. Erwan? Eric? Mince. Leurs regards s’étaient croisés peu avant minuit. Il lui avait proposé une coupe de champagne qu’elle n’avait pas pu décliner. Ils avaient bavardé un moment sur la terrasse, cigarette aux lèvres, elle, emmitouflée dans son duffle-coat et sa lourde écharpe en laine, lui, bras nu, imperturbable. Il était pompier. Ou policier. Non, professeur. Quelque chose en P. Que faisait Emilien dans la vie? Etienne? Elle avait ri à ses plaisanteries, il avait été captivé par son récit sur les peintres cubistes. Elle en connaissait un rayon et égratignait comme il fallait Picasso. C’est vrai quoi, est-ce que parce qu’il était un génie on devait taire la face sombre de l’homme, sa cruauté et la violence dont il avait fait preuve à l’égard des femmes ? Non, vraiment, c’était parfaitement scandaleux. Eddie la trouvait passionnante, passionnée et incroyablement séduisante.

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