C’est une porte bleue.

Au bout du chemin de ma douleur, une porte bleue. La lumière sous son pas. Ses rais rugissants quand le mal m'enveloppe.

Quand la nuit m'écorche.

Quand le jour m'arrache.

Je me pends à son bras. À sa main de porcelaine parée de fleurs marine, à son sourire de laiton que je tourne d'un doigt, aux rides dans le bois qui marquent son grand âge. 

Au bout du chemin de ma douleur, je sais cette porte bleue. La lueur que je saisis me projette en avant. Oui je souffre, oui j'ai mal, mais elle tempère le supplice. Elle me dit que le jour est même quand j'ai les yeux clos, quand mon corps me trahit, quand viennent les soubresauts.

Elle calme les tornades de mes muscles en tenaille, embaume l'épine de braise qui me déchire les os, atténue l'hématome de mes membres engourdis, élague au couteau mon épiderme en flammes.

La porte bleue est là, comme un phare sans eau. Elle guide mes pas peureux et me tient par l'épaule.

Je sais que tu as mal, ne me quitte pas des yeux.